wakabayashi
21-Dec-2005, 21:35
Esto va para quienes gusten de leer algo bueno, para quienes su alma les exiga la obsecion de lectura. Pero no para aquellos quienes solo buscan entretencion, esto no es diversion cotidiana, son palabras manchadas y crudas que no cualquier "corpo" podria comprender. Su alma resonaria al contacto con mis letras sucias. Y es que ademas los tediosos no tomarian molestia en leer una letra tan sucia y algo tan no llamativo. No escribo en estrofas, en modo o estructura poetica, no me es dictado asi, por ahora...
Desde que despierto hasta que duermo es todo lo mismo, el proceso es igual. Se revuelve mi cabeza al escuchar como cada carro pasa cerca de mi ventana. Ayer todo cambio un poco, me cruze con un tesoro. Charles Baudelaire, el famoso poeta maldito, o habra sido uno de los hombres mas suertudos en esta hoya de presion? Tome el libro y pedi que me lo compraran porque decian que era bueno... que era de esos poetas que sufren mucho y escriben sin parar... porque es asi como es un poeta... no puede vivir sin papel y algo con que escribir... su alma siempre le pide escribir y escribir... hasta que los años pasen... y uno se vuelve viejo... y solitario... El vio esos hilos, que los depresivos podemos disfrutar tambien.. aquellos que nos hacen sentir tan melancolicos.
Lei la introduccion, y la hermosa dedicacion al lector. No quise continuar, Charles Baudelaire me dejo con una nostalgia interna que ni el mismo Bill Gates podria explicar. La maldita melancolia como le llamamos algunos locos a nuestra tristeza no es mas que oro perdido al fondo del mar. La locura se refugia en nosotros, esa misma que hace que querramos escribir hasta de cabeza, y esa... poesia negra. La poesia negra no es mas que la gota mas pura de lo que esconde la persona. Sentir tanto nos ha dejado sin cordura, y aqui estoy yo escribiendo en trance... oyendo como los arboles bailan con el viento, y como las aves pasan dejando su eco ensordecedor haciendo resonar mi tan podrida alma. Quisiera escribir tantas cosas, pero hoy no sera porque se me entrelazan demasiadas cuerdas de pensamientos. Cuando se me ocurre algo bueno, solo lo pienso y cuando lo escribo la idea se me escapa... como la arena en las manos... y no es lo mismo. Sino, siempre esta la pereza, mi enemigo numero uno... o la desgraciada melancolia... que no me deja levantarme...
Desde que despierto hasta que duermo es todo lo mismo, el proceso es igual. Se revuelve mi cabeza al escuchar como cada carro pasa cerca de mi ventana. Ayer todo cambio un poco, me cruze con un tesoro. Charles Baudelaire, el famoso poeta maldito, o habra sido uno de los hombres mas suertudos en esta hoya de presion? Tome el libro y pedi que me lo compraran porque decian que era bueno... que era de esos poetas que sufren mucho y escriben sin parar... porque es asi como es un poeta... no puede vivir sin papel y algo con que escribir... su alma siempre le pide escribir y escribir... hasta que los años pasen... y uno se vuelve viejo... y solitario... El vio esos hilos, que los depresivos podemos disfrutar tambien.. aquellos que nos hacen sentir tan melancolicos.
Lei la introduccion, y la hermosa dedicacion al lector. No quise continuar, Charles Baudelaire me dejo con una nostalgia interna que ni el mismo Bill Gates podria explicar. La maldita melancolia como le llamamos algunos locos a nuestra tristeza no es mas que oro perdido al fondo del mar. La locura se refugia en nosotros, esa misma que hace que querramos escribir hasta de cabeza, y esa... poesia negra. La poesia negra no es mas que la gota mas pura de lo que esconde la persona. Sentir tanto nos ha dejado sin cordura, y aqui estoy yo escribiendo en trance... oyendo como los arboles bailan con el viento, y como las aves pasan dejando su eco ensordecedor haciendo resonar mi tan podrida alma. Quisiera escribir tantas cosas, pero hoy no sera porque se me entrelazan demasiadas cuerdas de pensamientos. Cuando se me ocurre algo bueno, solo lo pienso y cuando lo escribo la idea se me escapa... como la arena en las manos... y no es lo mismo. Sino, siempre esta la pereza, mi enemigo numero uno... o la desgraciada melancolia... que no me deja levantarme...